“NÃO SE PODE FALAR DE ARTES PLÁSTICAS NO IKEA”

Li, há poucos dias, um romance do qual gostei muitíssimo – e que superou as (já altas mesmo antes de lhe pegar, desde logo devido a uma entrevista com a autora no “Câmara Clara” a que tinha, por mero acaso, assistido numa noite leirense) minhas melhores expetativas. Falo de “A Cidade de Ulisses”. Ofereceu-mo em Maio a minha tia T (a tal tia cinéfila de que falei dois posts atrás), e desde o momento em que abri o embrulho fiquei cheio de vontade de o “devorar”. Pois bem: chegado o momento, degluti-o, de facto, rápida e prazenteiramente.

Este novo romance de Teolinda Gersão, que já vai pelo menos na segunda edição, parecia reunir, a meu ver, algumas características que o tornavam especialmente aliciante: por um lado, era passado em Lisboa (10 pontos!); por outro, os seus personagens oscilavam entre (sobretudo) o mundo das artes e o do direito (outros tantos pontos!). Em paralelo, assentava numa história de amor que… acabava bem (e já são 30 pontos!). Em nada me defraudou, e se é certo que tenho fama – justificada ou não, essa não é questão para ser aqui debatida – de ser um prof. “agarrado” às notas, é também verdade que não sinto qualquer pejo em atribuir, na qualidade de leitor satisfeito, tão alta pontuação a “A Cidade de Ulisses”.

Poder-se-á argumentar que a escrita de Teolinda é, por vezes, talvez um bocadinho conservadora de mais, o que pode comprometer uma certa fluidez da narrativa. No entanto, existem tantas passagens (a meu ver) bem sucedidas na obra, tantas cenas em que é fácil uma pessoa rever-se, tanta empatia criada com os personagens, que tais pecadilhos (a serem-no) se perdoam com ligeireza. Para além das referências ao casal Paulo/Cecília, que de alguma forma confirmam a minha tese que uma relação com alguém que seja da mesma área do que nós constitui sempre um desafio suplementar (há que procurar afastar o espírito de competição, o que não sei se será sempre fácil), bem como das tentativas de “desmistificação” de alguns lugares comuns em torno de Pessoa e de Vieira/Arpad, houve certos excertos do livro dos quais gostei particularmente, e que não resisto a reproduzir.

Um deles é a frase que escolhi para título deste post. Note-se: a frase em questão NÃO diz diretamente mal do IKEA, ou, pelo menos, eu não a entendi nesse sentido. Não tenho nada contra o IKEA (cujo fundador é da mesma terra que um dos heróis da minha infância, o Emílio, essa genial criação de Astrid Lindgreen), acho que todos os que têm muito mais livros do que estantes (como é “mal” da minha família e meu) defendem que o criador das baratérrimas billy tem direito a um lugar confortável no céu, e os personagens do livro – que são gente das artes – vão ao IKEA. O que eu DETESTO (e eis a razão de ter apreciado tanto aquele excerto) são aqueles e aquelas (e há muitos aqueles e aquelas deste género, na minha geração) que, não tendo um pingo de imaginação, mobilam as suas casas “à IKEA”, criando uma repetição incompreensível e nauseante de cenários ao longo de todo o país. Quem vê uma daquelas salas ou quartos, vê-os todos! Contudo, aos que recorrem ao IKEA para, com os produtos que lá se encontram, criarem situações giras e originais (e não muito caras, acrescente-se), tiro o chapéu. Eu sei que poucos são os que têm um gosto parecido com o meu, que aprecio cadeiras de pregos à mistura com quadros abstratos, e escrivaninhas do século XVIII cheias de post-its e papelada, candeeiros modernos coloridos ao lado de vetustas jarras mandarim, e tudo isto densamente regado por livros de todos os tamanhos e feitios e muitos rabiscos e esboços. Eu sei… e ainda bem! Mas aquelas divisões sem alma, sem vivências, reproduzidas até à exaustão… são um tanto “hospitalares”, não concordam?

Outra frase de que gostei muito (e acho que posso acrescentar que muitos daqueles que apreciam desenhar a compreendem bem) foi:

“Pintar, descobri, nunca acabava. Apenas era interrompido por tarefas desprezíveis e inúteis como comer, lavar as mãos, tomar banho, ir para a cama, dormir. Mas no dia seguinte recomeçava, como se não tivesse sido interrompido. Cada dia era novo e trazia novas coisas, o jogo de pintar nunca se gastava” (pp 79 e 80)

Eu apenas acrescentaria: pintar é o melhor anti-stress do mundo! J

Também me identifiquei totalmente (mas não digo com qual das versões apresentadas, até porque caminho mais no sentido de uma terceira visão, mesclando características das outras duas) com esta descrição, que, creio, nos assalta a todos, investigadores com trabalho entre mãos:

“Eram dias produtivos, tranquilos, em que a minha inquietação de modo algum sossegava. O meu medo de não levar o trabalho até ao fim, de não encontrar a solução, de perder o fio condutor e de ficar de repente perdido no vazio e no escuro. Que eram a outra febre de criar, que também por vezes me invadia. Quando me esquecia das horas e não tinha fome nem sono, não queria ser interrompido e trabalhava de modo obstinado, numa espécie de desespero, euforia ou delírio (…)

Trabalhavas de um modo muito diferente do meu. Reunias pacientemente toda a informação que procuravas, tirando notas em pequenos cadernos. Ao contrário de mim, que tomava apontamentos em folhas soltas que depois perdia, e nunca tive cadernos, os teus andavam contigo para todo o lado. Aparentemente encontravas sempre alguma coisa a guardar – a salvar – em qualquer lugar improvável.

Mas por outro lado não parecias ter pressa. Paravas muitas vezes no meio de um trabalho e podias levar muito tempo a recomeçar. O que não te angustiava, criar nunca era para ti agressivo. Como se tivesses uma capacidade infindável e todo o tempo do mundo pela frente” (pp 113)

Ou a descrição dos receios (de uma das partes, pelo menos) de se viver uma relação a dois, efetivamente comprometida (pp 176, sobretudo, 177).

O livro acaba, a meu ver, da melhor forma: bem e rumo ao Brasil, ao nordeste que, apesar de nunca lá ter ido, ainda me (nos) diz alguma coisa através das brumas dos Cavalcantis, de uma trisavô que se chamou Joaninha, de engenhos e fazendas e de um parente historiador com o nome impossível de Capistrano. Ou seja, tem um final lusófono e tudo!

Inês Pedrosa, na LER, terá comentado “A Cidade de Ulisses” nos seguintes termos: “uma história de amor que acaba bem. Um escândalo, por conseguinte, segundo as normas do romance contemporâneo”.

Ora, quem não gosta, de vez em quando, de contemplar ou participar num destes “escândalos” pouco ofensivos? Fica o convite e a sugestão: escandalizem-se com o novo livro de Teolinda. Saber-vos-á, seguramente, bem!

Evolução

Entre os pinhais de VNP: hoje, ontem (1930) e anteontem (1914)

Janela Indiscreta

Nunca fui – apesar dos esforços (por vezes desesperados) da minha tia T. – um verdadeiro cinéfilo. Na verdade, sou, por um lado, demasiado ignorante em matérias básicas para poder comentar, ainda que muito pela rama, ou, pelo menos, tomar parte em qualquer debate entre aficionados; e permaneço, por outro, demasiado preguiçoso para compreender alguns dos novos desafios que certo cinema e certos filmes acarretam (e não, desta feita não estou a falar da mítica colaboração luso-francesa da qual resultou o “inolvidável” Pandora!). Isto para além de uma série de limitações parvas que me tolhem o juízo nestas matérias: eu GOSTO efetivamente de filmes que acabam bem (e procuro manter-me sempre fiel a esta regra), e detesto, com todo o coração, tudo o que tenha a ver com doenças mentais, perturbações psíquicas e afins. O primeiro traço resulta talvez de, pelo menos até ao presente, ter tido a sorte de, na vida, as coisas – ainda que por vezes exigindo trabalho árduo – me terem corrido de feição (ou seja, tudo tem vindo a “acabar bem”), pelo que estou convencido de que, com algum esforço, essa é uma via sempre possível. O segundo pode advir da minha veia genealógica. Gosto realmente muito de descender das famílias de que descendo, mas o historial psíquico de algumas delas – devido a séculos e séculos de casamentos consanguíneos, que terminaram apenas na aurora do século XX – cobrou, durante gerações, a fatura pesada de um cortejo de tontinhos e perturbados que são uma outra face (muito menos cintilante) da medalha brilhante que se gosta de expor (e que é, geralmente, a que se expõe), e que me torna especialmente sensível ao assunto.

Tudo isto, no entanto, para dizer que, apesar de tudo, há filmes – clássicos, digamos assim, recorrendo a uma designação um tanto estafada – que me marcaram, e que ainda hoje revejo com imenso prazer (sendo certo que, ao contrário dos livros, por regra não aprecio nada rever películas). Um deles, e essa é a razão do título do presente post, é precisamente o Janela Indiscreta (ou, na versão original, Rear Window), de Hitchcock. Muitos são os aspetos que contribuem para gostar particularmente desta fita, da qual nunca me canso – sendo que a datada Grace Kelly, com aquele extraordinário ar de-loura-impecável-autónoma-apaixonada-que-tudo-planeia-mas-está-sempre-perfeita não é um dos menos importantes. Mesmo que considere que o James Stewart (burro, não sabendo a sorte que tem, e dando tudo por garantido) a trate de forma muito pouco cuidadosa e adequada.

Ora, nestes últimos dias lembrei-me particularmente do Janela Indiscreta, quer em Leiria, quer em Coimbra. À semelhança de Stewart, tive de ficar por casa, não por ter partido a perna, mas por ter sido atacado por uma gripe tenaz da qual só na 6ª feira me senti verdadeiramente liberto (uf!). Em paralelo, também não ando para aí de teleobjetiva em punho a espiar os vizinhos. No entanto, entre os suores e os febrões típicos daquele triste estado de saúde, foi inevitável que acompanhasse mais de perto o que se passava “do lado de lá”. Ou seja, janelas fora. Os resultados foram curiosos, e ajudam-nos a perceber o quão diferentes as pessoas podem ser. Em Leiria, a minha ampla janela dá para um (também amplo) pátio, sendo que o pequeno apartamento que ocupo, na ala dos profs, fica no 4º andar. Do outro lado, precisamente à minha frente, descobri morar não uma Miss Torso, mas o Sr-Lavadeiro-Neurótico. Este personagem, depois do jantar – e não compreendo, sinceramente, COMO, nem PORQUÊ – passa quantidades loucas de tempo a lavar a louça. Lava, lava, lava, lava, lava, lava… durante mais de 40 minutos! Ainda pensei: lavará a roupa também? (mesmo que me parecesse estranhíssimo que o fizesse na cozinha). Mas não, os objetos que saem, certamente imaculados, das suas mãos são pratos, copos e tachos. Mas a verdade é que o Sr-Lavadeiro-Neurótico se dedica a estes afazeres com verdadeira concentração. Mais, com verdadeira paixão! E lá vai, noite fora, lavando meia dúzia de peças com tal esmero que, para o fazer, demora tanto tempo como eu a lavar um serviço completo para 48 pessoas, com pratos rasos a dobrar! Fica a questão: porque o fará? Afogará, na água e detergente, mágoas amorosas? Imaginará, ao brandir o esfregão com persistência, que está a afastar preocupações e inimigos? O manter as mãos em água ajudá-lo-á a rever a matéria estudada durante o dia, nesta altura de exames? Sentir-se-á tão sozinho que precisa de ocupar a cabeça desta forma (trata-se, na verdade, de um trabalho manual, talvez sirva para desanuviar) para não cair num abismo de angústia? Fica o mistério, tão bizarro quanto, por enquanto, irresolúvel!

Em Coimbra, desde o meu quarto, presencio cenas bem diversas. No prédio à frente do nosso, mora um jovem casal, com dois filhos relativamente pequenos. Ora, esta parelha tem algo em comum com o Sr-Lavadeiro-Neurótico: uma verdadeira, avassaladora, incontrolável, paixão por lavar… só que, desta feita, roupa. Dia e noite, durante a semana, fins-de-semana e feriados, faça chuva ou faça sol, há SEMPRE roupa a ser lavada, estendida, recolhida. Isto numa casa em que moram quatro pessoas e, a meio tempo, uma empregada. Tudo é suscetível de ser lavável, para esta dupla frenética: tapetes, lençóis, mosquiteiros, roupa, roupa e mais roupa… basta ser de tecido, e ser passível de ser sujeito a uma boa barrela! No entanto, o mais divertido desta (verdadeira) compulsão é ver como aqueles dois se entendem bem no meio do pendurar roupa, apanhar roupa, lavar roupa. É com molas na boca e 6 fronhas já secas na mão (ele) e três camisolas molhadas prontas a pendurar (ela) que mantém longas conversas à janela; é depois de confirmarem se a roupa pendurada ainda está húmida que ficam uns momentos a olhar o céu; é a dobrarem roupa que os vejo manter longas e animadas conversas. Pois… é estranho, mas é em torno do processo de pôr para lavar um par de peúgas e passar uma colcha já impecavelmente limpa que o casal em questão (casal verdadeiramente burocrático, com profissões tradicionais) parece manter as suas rotinas. Parte dos seus momentos a dois parecem ser – prazenteiramente, aparentemente – compartilhados naquela atividade constante de lavadeiros modernos, que os parece aproximar e da qual ambos demonstram genuinamente gostar. Será que começaram a namorar numa lavandaria? – é lícito perguntar.

É nisto que dá o tempo forçadamente ocioso que nos garante uma dura gripe entre duas terras, duas camas e duas janelas e uma quarta constante: vizinhos que adoram dedicar-se a limpezas. No entanto, que diferença abissal entre ambos os casos! Num deles, lavar (louça) compulsivamente é a forma de um rapaz gastar (solitariamente, ao que parece) boa parte das suas noites; noutro, lavar (roupa) ininterruptamente parece ser um dos modos prediletos de um jovem casal conviver. Num, recurso contra a solidão? Noutro, reflexo de companheirismo e proximidade?

Em Janela Indiscreta, as negras suspeitas de Stewart revelaram-se acertadas. No entanto, eu continuo a crer que as coisas acabam, tendencialmente, bem: por isso, persisto firmemente convicto de que, um destes dias, o Sr-Lavadeiro-Neurótico deixará de lado tachos e vasilhas (ou, mais saudavelmente, dedicar-lhes-á apenas o tempo necessário a uma pessoa normal para os lavar convenientemente) e gastará o resto da noite a dedicar-se a tarefas mais prazenteiras (ou, pelo menos, mais variadas, acreditando que lavar louça lhe agrada); bem como em acreditar que – à semelhança dos meus vizinhos – todos os meios são bons para se estar com quem se gosta. Mesmo que entre molas e cordas, pilhas de roupa para pendurar e um cheiro forte a detergente!

H10

Há lugares que permanecem – indiferentes ao correr dos anos e ao bater dos acontecimentos quotidianos – associados a recordações especialmente gratas. Lugares onde nos sentimos confortáveis, momentos em que nos sentimos particularmente bem, ambientes nos quais experimentámos o que cremos ser uma genuína sensação de bem-estar. Eu, como todos, tenho uma mão-cheia desses locais na minha mente, e sabe bem pensar, de vez em quando, neles. 

Quando o calor aperta (como felizmente, para minha grande alegria, começa agora a acontecer) começo a lembrar-me da praia e do cheiro da Solum nos dias de estio, e é incrível como pensar num odor, bem como no vento subtil e quente que, parecendo vir desde o deserto, visita Coimbra em Julho, me faz sentir mais vivo e bem disposto! Também nestes dias mais longos e agradáveis, recordo-me das longas tardes, com a minha mana e a minha prima (e, agora, com uma terceira pessoa muito especial: Zabi!), no terraço ou no jardim da VP, dedicando-nos ao que sabe melhor fazer naquela casa: nada, a não ser beber limonada e conversar de trivialidades. A Beira é uma agradável fornalha para quem pode disfrutar destes momentos, espreguiçando-se numa velha cadeira de lona… e se me esforçar um pouco (não é preciso muito, a minha memória ainda é apreciável) quase que ainda consigo vislumbrar, em alguns relances proporcionados por portadas entreabertas, uma velha jarra mandarim ou uma mesa vinda de Macau, e deliciar-me com o – cada vez mais difuso – odor de cânfora que temperou as nossas infâncias e adolescências (por paradoxal que possa parecer) no Portugal profundo. Ou recordo-me do cheiro a papel e a livros de casa dos Avós, onde havia sempre tios a qualquer hora do dia e constantes desafios a enfrentar.

Ora, outro dos espaços que permanecem num compartimento muito especial das minhas reminiscências é o Pio. Não vou, novamente, voltar a fazer uma apologia deste colégio: basta dizer que foi um local onde me senti – mais do que alguma vez esperei – particularmente bem. Tanto que sinto ainda sinto vivas saudades. Ainda hoje, só tenho boas recordações dos anos que lá vivi, a maior parte deles no meu quarto – o H10 – junto ao gabinete do subdiretor (que garantia que, por muito tarde que eu recolhesse, às 8 estivesse acordado, para me pôr a estudar). 

Por exagerado que pareça, o Pio foi, em muitos aspetos, determinante na minha vida. Se eu já gostava de Lisboa, é à trindade ZN-PIO-SGL que devo gostar ainda mais! Se sei alguma coisa sobre Goa, associarei sempre esses primeiros tempos de pesquisa (e algum desespero!) ao Pio! Tal como associarei, por muitos anos que viva, ao Pio os jogos de ténis – e eu sempre a perder tão mal!... –; as sessões de cinema na cripta; as conversas com o P.e T. (o que é afinal, um sermão dos ossos?); os quadrados de marmelada do pequeno-almoço; as chegadas “a casa” (para mim, o Pio rapidamente se tornou em casa lisboeta) de madrugada; as festividades mais ou menos solenes; as admoestações do P.e O. (“Vá lá, rapazes, despachem-se. As senhoras têm de arrumar a cozinha”) e o seu fanatismo pelo Benfica (“rapazes, hoje há jogo, despachem-se a jantar”); os dias de lasanha e pizza, em que todos aparecíamos, e os do horroroso peixe assado ou lulas, em que o refeitório se esvaziava; os regadores dos quais a água era servida para os jarros, na cozinha; as comemorações do cinquentenário; a D. F., governanta que por vezes parecia vinda de outros tempos que tudo controlava; a senhora da biblioteca que falava, falava, falava… enquanto me desencantava os livros de que precisava naquele acervo rico; as saídas com amigos de longa data mas que também estavam pela capital (nunca as festas de Santo António me souberam tão bem como nessa altura!); o contraste, que eu apreciava, entre uma certa austeridade espartana dos quartos e uma maior sumptuosidade de outros espaços; a localização magnífica; a sensação excelente (para qualquer novato, creio...) de, entre mais de 100, jamais nos sentirmos sozinhos; as visitas dos antigos alunos e agora homens ilustres; as festas, nas quais o padre diretor e a severa governanta se tornavam solícitos colaboradores e ajudavam a distribuir o gelo; e… naturalmente, os amigos.

E que bons amigos lá fiz, todos diferentes de mim, muitos dos quais jamais teria conhecido se não tivesse passado parte da minha vida naquele lugar! Um deles, foi o Marcos… o Marcos, que agora (disse-me ele, há um par de dias) se prepara para casar! E quando falo em Marcos, Pio e raparigas, não posso deixar de me lembrar, com um sorriso – e alguma nostalgia por tantas horas de conversas só aparentemente improdutivas, quer nos quartos uns dos outros, quer nas caminhadas ao Saldanha – nos muitos disparates que dizíamos e pensávamos, se bem que com as melhores intenções! Ou na visita de uma certa “amiga nórdica” (dele, não minha), que levámos a jantar às Janelas Verdes, e que queria por força comer rena (ou veado? já nem sei…) num restaurante especializado em bacalhau, obrigando uma já exasperada Joana Maia a verter-lhe, quase integralmente, a ementa para inglês (“oh pahh… como é que se diz bacalhau em inglês?!....”). Ou do café da esquina, com as suas empregadas brasileiras e atiradiças. Ou da dita nórdica querer vir a uma das nossas festas (convinha aparecer minimamente aprumado!) com umas jardineiras de ganga, e queixar-se de que o colégio era bonito… não fossem os crucifixos! (ah! Alma protestante e luterana! ;) ).

Pois bem… o Marcos – meu companheiro de mesa no vasto refeitório, contraparte em animados debates, amigo grande apesar (ou por causa?) das diferenças que nos separavam (ele adepto da pobreza franciscana, do misticismo de Taizé, da espiritualidade austera de S. Domingos; eu gostando de órgãos barrocos, de imperialismos jesuíticos e das missas cenográficas e repletas de pratas dos Mártires – e isto é só um exemplo) e das perspetivas que tínhamos em comum, advogado de coragem rara (que abandonou os confortos e a segurança da capital para ir viver os seus sonhos) – vai casar. Eu, por minha parte, não posso deixar de me sentir, por um lado, irremediavelmente, mais velho; por outro, muito satisfeito pelo amigo que encontrou a felicidade junto da Nina, uma rapariga que ainda não tenho a sorte de conhecer; e, por outro lado ainda, agradecido ao Pio, que me permitiu conhecer o Marcos, e construir uma amizade tão sólida que nem a distância esmorece.

Um dia, daqui a uns anos, talvez tenha o prazer de ver algum dos Cabrais ou dos PL da nova geração, que queira estudar em Lisboa, ter vontade de se alojar no Pio, o colégio que ainda tanto me diz. Nessa altura, acho que não resistirei a mostrar-lhe o meu pin, a desejar que fique (as boas tradições são para se manter!) no H10… e que se divirta tanto e faça tão bons amigos como eu tive a sorte de fazer.

Muitos parabéns, Marcos! J

(Quis incluir alguma das nossas fotos no Pio, mas não tenho nenhuma em Leiria… Fica uma da cripta e outra do court)

PS: este blogue foi começado a escrever… no H10! J

PRIDE AND PRUDENCE (considerações em torno de cartas astrológicas)

“Pride and prudence”: foi assim que me caracterizaram, há já uns tempos, em parte por ser um admirador do “Pride and Prejudice”, de J. A. (e compreender bem a postura de Mr. D.), em parte por, aparentemente, nortear todas as minhas ações por esse binómio – transmitindo uma sensação de altivez/orgulho/auto-controlo e agindo com cautela e a maior sensatez possível, de forma a não dar passos em falso. Ou seja, mantendo os indesejáveis a uma distância saudável e analisando, graças a esse estratagema, a melhor forma de abordagem ao que me interessa… de modo a fazê-lo tão eficazmente quanto possível, ou seja, de maneira a ganhar. E isto enquanto mantenho uma atitude cordial, conversando intensamente com todos os que se cruzam comigo, devorado por uma insaciável curiosidade. Bom… isto é o que alguém disse, não sei se corresponde à verdade, nem creio que traduza bem a forma como eu me vejo.

No entanto, lembrei-me destas vagas e inofensivas considerações quando, há uma semana, num jantar particularmente divertido à beira do Tejo, entre um grupo bem disposto (e muito especial, não fosse um bando de académicos, e, mais, de gente que estuda Goa) que congregava especialistas de diferentes campos, boa parte dos quais já conhecidos uns dos outros (não somos assim TANTOS), uma colega e amiga teceu um par de considerações acerca (não sei como dizer isto corretamente….há-de ter algum nome técnico que eu desconheço!) do meu signo/horóscopo… o que lhe quiserem chamar. Todos os que me conhecem sabem o quão cético eu sou relativamente a estes saberes, mas não posso deixar de registar algumas das minhas (alegadas) particularidades, devidas precisamente a esse “ascendente astrológico” (será que isto se pode dizer assim?!?)

 Aparentemente, tenho o azar de ter nascido “capricórnio com ascendente em capricórnio”. Ora, eu, quando confrontado com tal informação, absolutamente ignorante na matéria, até achei bem… parece coerente, não? Pelo menos, pensei, não havia confusões. Na verdade, parece que esta monotonia zodiacal NÃO é, afinal de contas, bom sinal. Se tiveres não um, mas dois pontos no mesmo signo, corres o risco de exacerbar as virtudes desse mesmo signo (as quais, quando levadas ao exagero, podem redundar em defeito) e ampliar ilimitadamente os maus traços que lhe estão associados (sendo que estes raramente se convertem em qualidades!).

Ora, uma das minhas características mais marcantes – minhas e de todos aqueles que, como eu, bisem no capricórnio – será, de acordo com esta ciência, precisamente uma enorme prudência, manipulada e escrava, se bem percebi, de uma ambição que, quando não vigiada de perto, se pode tornar incómoda e por uma sede de vitória constante. Basicamente: o ambicioso empedernindo, o tipo que em tudo vê um desafio para ganhar (e, ai!, eu aqui revejo-me um bocado, para não dizer muito, como testemunha o péssimo perder que tão trabalhosa mas inutilmente tento sempre disfarçar, e que só alguns dos meus familiares e amigos mais próximos realmente conhecem) gosta de jogar com prudência, para garantir o sucesso da empreitada.

E isto vale tanto na vida profissional, como no lazer, como, naturalmente, na vida emocional.

Portanto, um “duplo capricórnio” entra num emprego para chegar ao topo, toma parte num desafio de olho na vitória, ensaia uma tentativa de relacionamento para o dito dar certo (o que parece ser uma das parcas vantagens desta maldosa “dobradinha zodiacal”: os relacionamentos, tal como os restantes projetos do indivíduo em questão, demoram a pegar, mas têm tendência a ser bem sucedidos; a parte má é que, primeiro, é preciso encontrar alguém na qual se deposite suficientes esperanças de sucesso para justificar o desafio).

Afinal, “pride and prudence” e “parelha capricorniana” até podem ter algo em comum… Mas foram precisos anos de intervalo para o descobrir! ;)

Fica, no entanto, a pairar a questão: amaldiçoados os duplos-capricórnios porque muito desejam e toda a vida lutam para o ter, ou abençoados os duplos capricórnios porque mantêm viva uma sede de ir mais além que alimenta uma existência que se espera cheia de sucessos?

Digam os leitores de vossa justiça. Eu, prudentemente… observo! ;)